Как жаль, меня назвали не Вольфганг, не мне досталось имя Амадео,
И музыки пленящей бумеранг, пустить для Вас, сеньора, не сумею.
Простите, что я был бездарно прост, так поздно распознав Святую Деву,
И вёл себя как подгулявший гость, а не волшебник звуков Амадео,
Что я для Вас сонат не написал, пытаясь чувства выразить стихами,
И, кажется, создав Вам пьедестал, не самый благородный выбрал камень.
Надеюсь всё же высечь в нём огонь, а композитор дарует сюиту.
Вдруг губ моих касается ладонь, и звёздный дождь летит сквозь неба сито.
Я оживаю! Каждому своё, историей распишется по рангу,
И строк моих минует забытьё, как музыку великого Вольфганга!